Воспоминания

Так прекрасно, когда вспоминаешь детство. Его приятные моменты, естественно. Варёная сгущенка, мультики по утрам, босиком по лужам.

Анастасия @foxcanella разрешила поделиться с Вами её теплым воспоминанием.

Сегодня, разгребая старый хлам дачи (тот самый, который отвозится с квартиры «на всякий случай»), я столкнулась с дилеммой. В шкафу со старыми свитерами я откопала медведя, который достался мне потом и кровью и стал вопрос: выкидывать или оставить?

Мне было 5-6 лет. Чтобы добраться до дачи, нужно было пройти 2 км полей, лесов и оводов, которые старались тебя свеженького обглодать до костей. И вот, мы с бабушкой ковыляем по жарище. Пот, сумки с хлебом и ролтоном тянули к земле. Ба остановилась попить воды, а я «случайно» подошла к краю дороги. И знаете, вдоль любой проселочной тропы, обязательно есть парочка огроменных оврагов с мусором, который благопристойные мира сего ежегодно заполняют до краёв.
И вот, в таком овраге на дне я увидела эти глаза.

Старый, советский медведь с опилками. И он будто стонал, что та хозяйка из стиха «не брошу, потому что он хороший» — облажалась. Киданула его. Моё сердце не выдержало. Пока ба пила, я полезла в эту яму, еле вытащила его (тогда он был в 2/3 моего роста и веса) и потащила домой. Мы шли вечность. Этот пыльный медведь с оторванной лапой и головой все время падал, ба говорила, чтобы я выбросила его обратно, зачем он мол из этой мне мусорки.

А я рьяно кричала, что теперь он только мой, присвоенный и его нельзя уже бросать никуда!
Я пришила ему все что нужно, отмыла и посадила на полку. Пару раз совершила променад, мимо местных детей с ним в коляске. Гордости не было предела. Будто я вытащила не медведя, а бомжу помогла обрести новый социальный статус.

Выкинуть его сегодня так и не смогла, подумала реставрировать.

Ещё одна прекрасная история-воспоминание из детства от Дарии @sleeping_astronaut_.

Спонсор мощнейшей ностальгии — вишня «с куста» 🍒

Вспоминаешь… Как когда-то в раннем детстве, под вечер идёшь по тихим деревенским переулкам с товарищами с твоей улицы, гурьбой, рядом бежит твоя собака, вы хохочете и травите анекдоты и байки. В воздухе витает приятное тепло от нагретой на солнце травы и просёлочной дороги, но уже не такое горячее, как в плюстридцатиградусный полдень.

Небо чистое, высоко летают стрижи и ласточки, дорога петляет между деревянными домами и то в горку, то под горку.
За каждым забором, на каждом участке растёт она — неспелая, кислая, зелепужная вишня, свешивает свои тонкие ветви на улицу. Ты подбегаешь украдкой, срываешь вишни горстями вместе с листьями и бежишь к своей компании от бабки и дедки, матерящихся на тебя из открытого окна.

И не было ничего слаще и вкуснее этой вишни с чужого участка.
Идёшь, жуёшь её и задумываешься, что вот ещё немного погуляем, а потом — домой к бабушке. Она, наверное, уже картошки наварила, с кильками да с селёдкой.

Все живы. Все здоровы. Ждут тебя к ужину домой.

А ныне оборачиваешься назад и с грустью осознаёшь, что не будет такого больше. Никогда.

Добавить комментарий